« Peindre les fleurs de mon jardin sur trois saisons,
Pour l’hiver, garder les branches.

Impossible quête.
Tenter quand même.

Les installer dans l’atelier,
Tourner autour, attendre qu’un dialogue s’installe,
d’abord entre elles, puis d’elles à moi.
Désirs de lumières, curiosités d’ombres.
Face à face, nous nous accordons. Il faut du temps,
le temps que les fourmis circulent, que les bourdons s’égarent,
que le lézard se faufile…
Prête à l’attaque, désarmée, de l’esquisse à la bataille,
d’imprévisibles accidents m’ouvrent des pistes.
Tout s’illumine et disparaît, s’affirme et s’enfuit.
Les fleurs se fanent, je m’égratigne au réel.

Reste une promesse, une jubilation…
« Regarder comme on rêve, comme on meurt, comme on renaîtra.» DP.